Continue to count my usual nonsense but now from Baglife Container in Tumblr, which is so beautiful, so modern and so all. Come beyond that I have prepared a wonderful selection of music necessary to pass this fall.
Come back.
Tan a gustito. Creo que la traducción castiza para el "home sweet home" sería "comoensucasadeuno". Pessoa dijo que lo mejor del viaje es la vuelta a casa. Bueno, quien dice Pessoa dice Oscar Wilde, Somerset Maughan o cualquier otro triste de esos que adora mamá.
Trans Europe Express.
En esta época del año solo se debe viajar en caso de extrema necesidad, si su extrema necesidad son unas vacaciones y no tiene otro momento pues ala, valor y al toro.
Los que no trabajamos no tenemos derecho al descanso y por tanto viajamos cuando la plebe está en nuestros talleres manufacturando calcetines, recibos, sopas de sobre y cosas así.
Me refiero, of course, a los que no trabajamos porque no nos da la gana, me consta que hay criaturicas que quieren trabajar y no pueden, para ellos mi solidaridad, la conciencia social de nuestra familia está fuera de toda duda, pregunten a nuestros asalariados, pregunten. Bueno... igual ahora no sea el mejor momento que andan de eres y cosas de esas tan aburridas.
Elogio del correo ordinario.
Ya nadie manda postales. Me parece muy mal. Creo que cuando haga mi lista de lo que mola y lo que no mola pondré mandar postales como lo más. No vale mandar una foto por email, los emails son una ordinariez. De mi tía Federica, gran viajera que en gloria esté, heredé una colección de miles de postales de todo el mundo que se enviaba a si misma, la muy egoísta. Era belga, solterona y tacaña. Eso fue todo lo que me dejó en su testamento, las fincas y las cuentas suizas para Juanito “Paquete” el mozo de cuadra, una santa ya digo.
Family affairs.
Por cierto me entero por el ABC que mi tía segunda C. ha repartido los bienes entre su prole. Nada esperaba de ella, nunca nos hemos llevado bien desde que en una noche loca en el palacio de D. le dije que su niña era un tapón. Eran los tiempos de la movida y tal. Eso sí, el usufructo se lo queda. Papá desaprueba por completo un hipotético enlace matrimonial con el chupatintas y amenaza con ir a la boda, si la hubiere y le invitaren, sin afeitar como nobilísimo signo de protesta.
Elogio de la braga náutica.
Me entiendan. Uno es muy español y muy hombre y detesta las mariconadas de los dolchegabanas que invaden nuestras costas. No es que yo acuda a esas playas pero Mitere me lo cuenta que lo ha visto. Las cosas como son, bañarse con unas bermudas hasta la rodilla es un verdadero coñazo, con las perneras pegadas a los muslos que tardan la misma vida en secarse, con la espantosa huevera esa de rejilla, por no hablar del corte ciclista que queda. Ya digo, muy a favor del meyba de toda la vida, tan humilde y tan práctico. Por motivos similares desde hace años uso slips y no calzoncillos, ese falso mito de la elegancia. Pero esa es otra historia.
Un día entero de vacaciones.
Mitere sí va a la playa, le encantan las excursiones de un día en autobús, se marcha con sus amigas a Motril o a Torremolinos tempranito y para la cena ya está en su piso, colorá como un tomate y llena de arena por todas partes. Y Mitere se sienta feliz en su sofá y se queda frita viendo Telecinco recordando los culetes de los dolchegabanas en braga náutica que le han alegrado la vista.
Ya digo: comoensucasadeuno.
Estoy chinche.
Creo haber dormido bien pero me he vuelto a quedar frito junto a la piscina con el Vice sobre la cara. Una llamada me ha despertado. Una pesada insoportable. No contesté claro.
Estoy solo.
No hay nadie en casa y escucho trinar de pajaritos que no sé cómo no se caen a plomo de los arboles con el calor que hace. Mitere me dejó todo preparado el Viernes pero hasta levantarme para comer me produce una pereza infinita.
Estoy achicharrado.
No me he bañando en toda la mañana. Al levantarme me tiré en la hamaca a la sombra y me dormí, pero desde hace un rato el sol me da de lleno. Debería darme la vuelta al menos. No sé.
Estoy apático.
Esto no hacía falta decirlo. Una ligera brisa me alivia. Anoche me encontré guapo, se puede decir que triunfé. Estrené un blazer azul marino de algodón ligerísimo al que previamente trabajé durante el día para que no pareciera nuevo. Vaqueros blancos. Estrechos, un poco más.
Estoy pálido.
Bueno no tanto. Cada vez detesto más el moreno "superviviente". Vivir y moverse en el campo permite tener todo el año un tono de piel muy agradable sin excesos. Pero claro solo en cara y manos. Cuando llega el verano, el resto de la anatomía, especialmente las piernas, ofrecen un aspecto francamente británico. Ayer mis tobillos no estaban a la altura y tuve que tirar de comodynes. Un asco.
Estoy sin afeitar.
Veamos. Cada día uno de Julio dejo de afeitarme por sistema hasta el 15 de Septiembre. En este periodo solo lo hago cuando alguna actividad social relevante lo requiera, no era el caso de anoche. Por sistema me rasuro de lunes a jueves, y descanso tres días salvo la excepción antes citada. Los lunes con cuchilla, martes, miércoles y jueves con eléctrica. Otro día cuento los motivos de esta rutina.
Estoy harto.
Ya estoy harto del sol, de los trinos, de escribir en el Ipad en esta postura tan chunga, hasta me estoy empezando a hartar de la música de los Loungue Lizards, tan monos ellos. Creo que mi hartazgo es consecuencia de que...
Estoy sediento.
Y eso es lo peor de todo. Imaginarme un vaso enorme de Vichy Catalán con zumo de mandarina con hielos, rodajas de limón y de kiwi, hará que finalmente me desperece, pero como tendré que hacerme el brebaje al final solo será el agua con hielo, pero ya es tentador. Voy.
Sigo la actualidad del Milano Uomo Moda, Pitti Uomo y otros eventos, aunque no esté diciendo esta boca es de mi propiedad.
Centenares de blogs ya se encargan de bombardearnos con lo allí visto y para ir de cutandpaste pues como que no. A ellos les encomiendo.
Sí afirmo que lo más interesante lo he visto en la calle, impresionante la cantidad de ideas y ocurrencias originales propuestas por los hombres que por allí rondan.
Definitivamente nada, y digo nada, que envidiar a los eventos femeniles. Ya era hora de que la moda masculina dejara de ser la hermana tontipobre.
Ya si eso buscaré unos linkes para que lo flipen niñas mias.
De momento aquí dejo un video la mar de superbonito de la gente de la tienda francesa French Trotters y afotos amontonadas aquí mismíto.
Que me dicen ehhhhhh?
Mis relaciones con las camisas oscuras, nunca negras, son como
esos romances intermitentes en los que los reencuentros esporádicos suponen un derroche de pasión tan arrolladora como fugaz.
En eso estamos.
Mis relaciones con la camisa blanca, entendida como prenda exterior, son como esos romances intermitentes en los que los reencuentros esporádicos suponen un derroche de pasión tan arrolladora como fugaz.
En eso estamos.
Como fiel seguidor y admirador del buen hacer vestimentario del Príncipe Carlos de Inglaterra desde ya remotos tiempos, siempre me ha llamado la atención su predilección por un tipo de corbata de rayas que ha repetido, y repite, hasta la saciedad. Ignoro por completo si tiene algún significado especial pero lo cierto es que se cuentan por centenares las fotografías en las que luce dicho colgajo pendiendo de su regio cuello.
Pues bien, hace unos días, mis ojos entreabiertos con dificultad tras una noche de esas que dan para escribir una novela de género, aún no se cual, se toparon con un modelo perfectamente idéntico de la citada corbata en el escaparatito una diminuta mercería que no ha debido renovar ni un calcetín de nylon en los últimos 30 años.
Corsini, silk 100% made in Spain, reza la etiqueta.
Me llevé las dos de las que disponía la amable tendera a 5 euritos cada una.
Según me dijo ya estaban allí cuando ella se hizo cargo del negocio y de eso hace más de dos décadas, el mismo tiempo que debe llevar sin cambiarse la permanente.
Minutos tardé en probármela con el traje ultraslim que me acaban de manufacturar.
Aunque la corbata es ciertamente estrecha no me atreveré con el insignificante nudo de corbata que luce el heredero por sistema, me temo que eso es algo que solo está a su alcance sin perder la dignidad.
Conozco mis limitaciones, bien pocas son ciertamente, pero las conozco.
Estoy gagá, definitivamente gagá.
Confundido, puede que mal informado.
Resulta que la feria "alternativa" de la que les hablaba en el post anterior no tenía que ver con lo que yo esperaba.
Nada de palestinas, nada de ecologías, nada de rastas, nadie aporreando tambores. Muy al contrario.
Emos, nerds e indies arregladitos a su manera, limpios, amables y bien educados, educadas mayoritariamente, ofreciendo sus mercancías, artesanales ciertamente, pero todo muy bien presentadito: bisuterías, camisetas, fanzines, ropa, complementos, patchwork...
Alguien debería explicarme que tiene esto de alternativo en el sentido tradicional del término; o ese sentido ha cambiado sin yo enterarme, que pudiera ser, o esto es otra cosa.
Vamos, que me lo pasé francamente bien.
Finalmente opté por un look muy "transversal": Camisa Levis con envejecimiento natural y scarf "Itchicoo park" de No Bodies For Rent, que aun se puede conseguir, clicando en el anuncio de al ladito.
Así, sin traicionarme, destaqué sin desentonar que es a lo que mi secular humildad acostumbra (sic).
Cuando volví del frente, mi tio me ofreció un trabajo cómodo en Wall Street(...) me senté en un banco del metro y me dije: quiero trabajar en algo que pueda tocar, no en Wall Street.
Sorprendido. Hace años que una frase no tenía tanta capacidad para describir mi estado de ánimo con la precisión de estas tres líneas de texto.
Sorpresa máxima si tenemos en cuenta que el autor es nada más y nada menos que George Bush padre, personaje con el que en la vida uno pensaría coincidir el algo.
Pero la verdad es que empiezo a acusar un notable empacho digital y siento la imperiosa, inaplazable necesidad de hacer algo tangible, que se pueda tener entre las manos y no tanto humo cibernético.
No les oculto que el creciente aburrimiento que me producen los consejos de administración y, paralelamente, mi asistencia a clases de patchwork por razones estrictamente terapéuticas, han podido influir decididamente en este estado mental.
¿Significa acaso que Baglife tenga intención de trabajar?, bueno tampoco hay que exagerar, y ya sé que yo mismo soy un mero personaje virtual, incorpóreo, una mera ficción creada por una mente aburrida por no decir directamente enferma, pero si a mi hacedor le sale de las pelotas bien podía dotarme en esta nueva reencarnación de algún tipo de habilidad creadora más allá de la capacidad de fabulación necesaria para la seducción de las damas.
¿Qué tal diseñador de algo?, ¿moda, complementos, interiorismo?, joder!, no se me ocurren más que mariconadas.
Bueno, pensar no es lo mío, que piense el frikazo de mi inventor.
Yo me voy a ir aviando que tengo una feria "alternativa".
Como se pueden imaginar a mi lo alternativo me toca bastante las narices, artesanos, ¿handkrafters se dice ahora, no?, dj´s, blogueras, y en general gentecilla de esa que piensa: "a mí lo que me gusta es ser moderna, pero que parezca que leo algo de vez en cuando, no sé, Paul Auster o algo así".
A mí en realidad me parecen la versión guai de perroflautismo pero como ahora me ha dado el venate de ser creativo/productivo pues habrá que hacer el paripé.
¿Qué coño se pone alguien como yo para ir a un sitio como ese?
Si eso les pongo una foto de mi pinta (outfit para las cursis) y así retomamos las viejas/buenas costumbres.
PD: En la misma entrevista a George Bush a la que corresponde la cita con la que se abre este post (Esquire, nº40, Abril 2011), hay otra serie de reflexiones verdaderamente deliciosas que ya les comentaré, alguna de ellas relacionada con el bag-tabú por antonomasia: el matrimonio.
Efectivamente, después de ver La Boda, mamá vuelve a la carga.
Perplejo me he quedado ante el derroche de piropos y alabanzas con los que se ha cubierto a la esposa que el jeque de Qatar ha elegido entre sus tres legítimas para pasearla por las hispanas tierras.
Según parece la más presentable internacionalmente.
No digo yo que luzca mal tipo, eso no, máxime teniendo en cuenta sus siete maternidades.
Pase incluso lo de elegante, si se puede ser elegante cuando una es obligada a ir enturbantada y con la falda hasta los pinrreles en toda hora y ocasión, pero venga, vale.
Pero ¿guapa?, si esta dignísima señora, dicho sea con todos los respetos, es una belleza yo soy la reencarnación de Paul Newman en carne mortal, a menos que un rostro recauchutado hasta la parálisis con la expresividad de una marioneta de los Thunderbirds se pueda considerar bello.
Puestos a elegir casi prefiero la honesta naturalidad de nuestra Reina a la plastificada artificiosidad de su ilustre invitada a la que, lo cortés no quita, deseamos una muy feliz estancia en nuestra casa, que ya es la suya.
Pues resulta que personas muy amables me han recordado ciertos compromisos publicitarios previamente adquiridos que se reactivan con la llegada de la primavera, y que hacen conveniente, cuando no necesario, el abandono de mi secular pereza y el deshielo de este desvencijado blog.
Según parece, y pese a su largo estado de hivernación, un nutrido grupo de fieles humanoides sigue entrando por aquí a menudo, cosa esta que me resulta absolutamente incompresible.
Lo poco que tengo que decir ya lo hago en Facebook y/o Twitter pero me aseguran que no es lo mismo, además de no poder colocar los pertinentes reclamos en dichas redes.
En fin ellos sabrán, solo puedo prometer sangre, sudor y lágrimas.
Un desastre garantizado, vaya.
Las supongo al tanto: Sofia Coppola ha vuelto.
El tráiler de su nueva película "Somewhere" no ha dejado indiferente a casi nadie y es que estos dos minutos escasos dejan bastante claro por dónde van los tiros, para bien y para mal.
Desde luego sus acérrimos detractores, mayoritariamente detractoras, no han perdido tiempo en tirarse a la yugular de la hija de su padre.
Comparto con ellos la mayoría de las opiniones con un pequeño matiz, lo que ellos entienden como detestable me hace gozar extraordinariamente.
Espero por lo tanto que sus detractores acierten en todo y esta sea simplemente la segunda parte de Lost in Traslation y contenga una larga serie de clips deshilvanados y superficiales como María Antonieta.
Me gusta Sofia Coppola, me gusta ella, todo lo que se pone, todo lo que hace y todo lo que hará el resto de su puñetera vida.
Es lo que tiene ser fan.
No me alargo mucho que tengo que ver el tráiler otras 500 veces.
De momento en cada segundo, en cada detalle, ya encuentro motivos para un post.
Aquí va el primero:
En la escena en la que la MARAVILLOSA Elle Fanning escribe sentada en una mesa, se puede ver apoyado en el suelo un cuadro con la leyenda "Cold beer, beautiful girls".
Se trata de una litografía de Ed Rusha, conocido por la utilización de tipografías en sus cuadros. De este se hizo una tirada de 60 ejemplares. Ya lo conocía pero desde hoy soy fan.
Ah, el título del post es del tema de Phoenix que abre el tráiler. Personalmente hubiera matado por haberle puesto un nombre como ese a cualquier cosa, love like a sunset, love like a sunset...
El tema que sigue es "Not I'll try anything once", tampoco es que hasta ahora fuera muy fan de los Strokes pero la canción se ajusta como un guante.
De aquí hasta el lejanísimo Diciembre en que se estrene tiempo habrá para comentar.
Continuará... no lo duden.
PD: Voy a ver si animo a mi creador a que les cuente su relación personal con Sofia Coppola y Lost in Translation. Como es así de capullo no creo que lo haga pero es una historia muy curiosa, bonita y tierna.
No estar notando esa crisis de la que hablan los seres humanos reales no tiene buena prensa. Hay gente a la que le parece una obscenidad dedicarse a frivolidades como las que aquí se tratan mientras arrecia la tempestad financiera. Lo siento pero no puedo hacer nada al respecto, el autor del personaje al que doy vida me fabricó inconsciente, alegre, despreocupado, infantil, egocéntrico y completamente superficial y como tal tengo muy claro que la única crisis que me interesa es esa que aparece en el subtitulo de este cuaderno y eso solo porque es personal e intransferible. Así mi gran preocupación de los últimos días ha sido intentar averiguar cómo mantener ese efecto de brillo degradado tan maravilloso que tienen de nuevos mis zapatos fabricados a medida en Inglaterra. No es que yo limpie mis zapatos, faltaría más. Eso es competencia exclusiva de Mitere quien, como se sabe, es extraordinariamente celosa de sus responsabilidades. Así que, con mucho cuidado, y como si fuera una mera curiosidad, he conseguido que vea este didáctico video de la maravillosa web Dresswithstyle, que regenta mi buen amigo Michael Alden, y aunque lo ha mirado con la cara de desdén con la trata todo lo que tenga que ver con la, según ella, "sobrevalorada eficacia del servicio doméstico británico", me consta que ha tomado buena nota. Se acerca el día del repaso mensual al calzado, veremos entonces si las enseñanzas han surtido efecto.
Permítanme un consejo personal de un ente puramente virtual: ¿Por qué no se paran un ratito y toman consciencia de que la vida es algo extraordinario llena de cosas bellas que no se pueden comprar con dinero?. Por ejemplo, esta vivificante lluvia de primavera... que salpica los cristales de mi Jaguar del 67 aparcado en la puerta de mi casa de campo desde cuyos ventanales observo como el agua empapa las verdes praderas de mi entorno.
Curiosidad. Gran dilema. Duda existencial. ¿Por qué las niñas que posan en los blogs de moda, en una gran mayoría, ponen los piececitos así hacia dentro? ¿Es una simple moda?, ¿Esta pose hace que las piernas se vean más bonitas? ¿Eh? ¿Eh? ¿Eh?
This week it girl: Caroline Sieber
¿La nueva Jane Birkin?, hay quien lo piensa.
No sé si será para tanto, pero desde luego yo sería su Gainsbourg durante una temporadita de mil amores.
Tras 10 días ininterrumpidos sin caérseme la corbata del cuello, ya tenía yo ganícas de ponerme un poco jipilongo, dentro de un orden. Camisa rosa un tanto mariconsita, chaqueta vaquera, cargos, pañuelo de estampado paisley y los zapatos de estreno del Domingo de Ramos. No les aburro con las marcas, pero si les digo que una de las prendas es de mercadillo y otra del Carrefour, ¿cuales son, eh?
Curiosidad: Entre los pantalones y la chaqueta porto la friolera de 14 bolsillos, y en todos llevo algo.
Hay que ver el efecto tan benéfico que sobre los ánimos decaídos tienen dos días seguidos de sol, máxime en estas latitudes tan poco acostumbradas a las humedades persistentes, lo que ha quedado claramente de manifiesto en mi visita semanal al hogar familiar, la protocolaria, que luego están las otras, las de tipo alimenticio. En la por fin soleada estancia encuentro a papá dormido en su butaca con el crucigrama del ABC a medias y a mamá revisando con Mitere, las más veteranas lectoras ya me entienden, los enseres para la próxima Semana Santa, mantillas, peinas, túnicas ... Es sorprendente lo de mi señora madre. Sin soltar su taza de menta-poleo es capaz de saludarme con un beso, niño no despiertes a tu padre, mientras llama la atención de Mitere sobre una mancha de cera en un guante, al tiempo que, por encima de las gafas "de cerca", no pierde detalle de un programa de televisión que habla del revival de determinadas prendas de vestir. Sin perder de vista el monitor me espeta sentenciosa: "Pues no sé quien será ese Vintage del que tanto hablan, pero lo cierto es que se está llevando todo lo antiguo".
Where have the people gone Seems like there's no one hangin' on Look through the window The houses are empty Hey, everybody's out of town Seems like I'm the only one around.
All of the streets are bare No traffic tie-ups anywhere Don't have to wait for a seat at the movie Hey, everybody's out of town Seems like, I'm the only one around.
Everyone's moved out From the ghetto Lots of space Empty apartments No more pollution Plenty of classrooms everyplace And it looks like we're ready To give it one more try This time there'll be no alibi I'm gonna send out a message to Noah Hey, better send some people down Everyone on earth, Is out of town
Read at "Pop on the Pop": Blake Lively is not a size 0, but she's far from being fat. Blake Lively is a curvy, slender woman who provides a HEALTHY body image. Thank god she has meat on her bones.
Nota: No es que tenga especial predilección por esta chica a la que ya de dediqué un post, más en concreto a sus piernas, pero he encontrado este borrador de post sin publicar y digo pues nada ahí va. Por cierto esta noche ha nevado y ahora luce el sol después de 50 días ininterrumpidos de lluvia.
Aun no sé si no debí salir o no debí regresar. Este tiempo de perros, perros sarnosos y llenos de pulgas se entiende, me está afectando más de lo que estoy dispuesto a reconocerme. Aprovechando el rayito de sol de ayer a mediodía, oh espejo ilusorio, y después de meses enterrado en vida, osea en Facebook, salimos unos cuantos cual vitorinos en Sanfermín dispuestos a embestir a cualquier cosa con faldas que se pusiera a tiro. Con tal de pisar la calle sin paraguas estaba dispuesto a soportar las llantinas de mis últimos amigos divorciados y entrar en todos los nuevos garitos inaugurados, que parece mentira que a nadie se le pueda ocurrir abrir un antro en medio del diluvio universal. A comer. Un italiano nuevo. Un restaurante se entiende. Estoy yo muy por Italia ultimamente. Le preguntaba a una amiga italiana, culta, moderna y sofisticada, como era posible que en la cuna de Rafael Sanzio, de Gabrielle D´Annunzio y de Nerón podía gobernar un cacho de carne injertado. Argumentos me dió de tal calibre que casi me convence, pero esa es otra historia. Lo cierto es que a lo largo de mi fluctuante vida he ido cambiando de predilecciones geográfico-culturales como de camiseta. Más o menos este es el orden de mi inefable amor por lo extranjero:
Francia: Existencialismo pre-adolescente, Moda, Françoise Hardy y Dubonet con hielo. Usa: Velvet Underground, Interview, Studio 54, Ramones, Surf. Inglaterra: Punk, Post-Punk, Industrial Music, Cottages, Bond y Aston Martin. Alemania: Lenni Reinfesthal, Electrónica, Kraftwerk, Bauhaus. Japón: Japanoise, Weird TV, Niongo, Zen, Casiotone, Yellow Magic Orchestra. (el sushi no, el sushi es una puta mierda).
Pues bien me da que ahora toca Italia, amor al que mi gusto por la pasta no es ajeno, y el cine, y la música, Vespas, Lambrettas, la rotunda, rubicunda exuberancia de las Loren, Cardinale, Bosé, Lollobrigida. Y por encima de todo el increíble talento, enloquecido y genial de Celentano. No se pierdan ni un gesto del maestro en este video antológico con la gran Mina.
Y corto que me está entrando un hambre pantagruélica. La verdad es que este post quería ser una crónica de una noche enloquecida pasada por agua, pero me he perdido por la Toscana.
Hay que ver lo poquísimo que se habla en este blog de la moda masculina, si exceptuamos los discutibles outfits de su autor que difícilmente se pueden calificar de modernos. No me suelen interesar demasiado las colecciones para hombre, algún detallito acá y acullá y ala, al sastre. Sin embargo para el otoño / invierno próximo parece que algunas marcas han optado por atuendos ponibles frente a los "punibles" que suelen ser lo habitual.
Es el caso de los modelos de Hermès que se adjuntan, chulos, chulos.
También hay cosas decentes de Miyake, Watanabe, Cavalli, Ferre, Van Noten, Smalto o YSL que igual voy poniendo. Chauuuu.
"En 1930 los carteles publicitarios decian: "¡Garbo habla!". Efectivamente, se estrenaba el primer film sonoro de la actriz, Anna Christie (dirigido por Clarence Brown), adaptación de la obra de Eugene O'Neil que ya había tenido una versión muda, y con Garbo en el papel de una mujer de tormentoso pasado que se enamora de un rudo marino. El acontecimiento despertó una expectación inusitada"
Hoy he escuchado por primera vez la voz de mi admirada, popular bloguera, it girl y sobrinísima, Gala González, que, por cierto, prepara colección propia para primavera. Ustedes mismas.
Pics via: amlul.com
Nota: Mis allegadas saben que preparo algo. No lo cuenten todavía, ¿vale guapas?.
Es sobradamente conocido que Mr. Bag es persona en extremo educada. Menos mal porque de no ser así me estaría acordando de la puta que parió a la lluvia y de las putas que parieron a todos cuantos putos fluidos en el mundo son. Ya está bien cojones, ya está bien !!! Tan de mala sombra estoy que creo que voy a sustituir mi ya clásica, y esperadísima, lista de "the most unneeded essential things from 2009" por la de lo más asqueroso y puñetero que se ha llevado el año difunto. No sé. La del 2008 la completé en Marzo del 2009, espero no tardar tanto esta vez. Los avances los pueden seguir en el Container. Espero que al menos los Magos de Oriente olviden mis maldades y perversiones y mañana por la noche me traigan todo lo que les he pedido aunque para ello tengan a aprender a nadar y fletar un camello de diez jorobas.
Este año lo que espero con mayor ansiedad es un ukelele tenor que se sume al soprano con el que vengo dando la murga al prójimo desde hace meses. En el video tienen a una de las culpables de mi afición por este instrumento Danielle Ate The Sandwich que, no podía ser de otra manera, interpreta un popurrí pasado por agua. No se preocupen, con un par de días seguidos de sol volveré a mi tradicional desparpajo y bonanza de espíritu. Buenas tardes o lo que sea. Ah, eso, feliz año nuevo. Grrrrrrrrrrrrrrr...
Tiempo de perros. Nieve, frio, agua, agua y más agua. Un rinconcito caliente y con la iluminación justa para para practicar el ukelele, mi nueva obsesión, junto al fuego. La lluvia es ruidosa y a veces maleducada. La nieve sin embargo guarda un respetuoso silencio lo que haría más patentes mis desafinados ensayos. Ahora debería nevar, pero llueve, llueve mucho. Los arboles se agostan bajo el agua inclemente. Mañana será Nochebuena y me acuerdo de mucha gente.
En algún sitio leí que Blake Lively nunca usaba pantalones. No es verdad que yo la he visto, pero su predilección por las faldas es perfectamente comprensible y compartible. Que si.
Song title by Can
Por cierto, no me creo que alguna de ustedes no haya oído todavía la versión del Tea for Two de Blossom Dearie que tengo puesta por aquí. Cada vez que la oigo me deslizo desde el diván hasta la alfombra como un fluido informe. Una vez allí doy gracias a la vida, que me ha dado tanto, y rezo para que la próxima mujer que se cruce en mi camino merezca la pena porque me voy enamorar si o si. ¿Ya es tiempo de felicitaciones?
Oiga que lo dice Alexa Chung en su site: Love the mod polka-dot look? Drop $469 at MatchesFashion.com for this charming little Marc By Marc Jacobs jacket. Es que es tan mona la pavica esta !!! Yo me subo a la meseta, y el domingo de vuelta al cottage que los bridges me dan grima.
Y esta canción les dejo. Me persigue desde adolescente y aún me produce un extraño nudo en el estomago. Ahora, tantos años después, todavía no sé si esa sensación me gusta o no. Disfrútenla, o lo que sea.
Voy a ver si tengo tiempo, y ganas, y les cuento lo mío como jurado de concurso provinciano de belleza. Para flipar. Ganado merino en todo su esplendor, estas no pasan hambre fijo. Morbideces prietas de adolescentes rubicundas y encantadoramente incultas. Carne de Gran Hermano. Puro gozo.
Y hablando de no pasar hambre hoy ha tocado jurado de concurso gastronómico, o sea más o menos lo mismo. Cinco hombres justos hemos sido, los otros cuatro superaban ampliamente los 90 kilos. Creo que no soy nada creíble como gastrónomo. He tenido que engullir, entre otras pitanzas, lo que a continuación se relaciona:
- Milhojas de lenguado y calabacín - Taco de atún con salsa de mar - Muslitos rellenos de frutos secos y confitura de manzana - Lomo de ciervo mechado con castañas y ciruelas - Carrillada de ibérico con salsa de verduras
Esto solo los primeros platos. Y había segundos, terceros y cuartos. Y postres, la tira. Y yo que no sé comer sin pan.
No sigo más. Recordar es volver a vivir y no es plan. Buenas noches quiénes quiera que ustedes sean.
